BERG AUS PECH
Die Geschichte
Die letzten Bäume stehen hinter ihm.
Chris merkt es nicht sofort.
Er geht noch einige Schritte, bevor er sich umdreht.
Unter ihm liegt der Wald wie eine dunkle Grenze im Hang. Dahinter verschwinden Dächer, Straßen und alles, was weiter unten noch Namen trägt.
Vor ihm wird die Landschaft offen.
Stein.
Geröll.
Niedriges Gras.
Flechten.
Ein Pfad, der aussieht, als hätte jemand irgendwann beschlossen, dass eine ungefähr erkennbare Richtung völlig ausreicht.
Chris bleibt stehen.
Kapitel vier hätte hier enden können.
Eigentlich hat es das auch.
**Keine Botschaft.**
**Aber Platz.**
Er schaut nach oben.
Der Berg scheint mit dem Platz andere Pläne zu haben.
Dunkle Wolken hängen über dem Hang.
Der Wind ist stärker geworden.
Der Weg schmaler.
Chris zieht die Jacke zu.
„Natürlich."
Dann geht er weiter.
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Die ersten Meter oberhalb der Bäume fühlen sich anders an.
Nicht schwieriger.
Ehrlicher.
Unten konnte man sich noch einreden, dass der Weg irgendwohin führt, weil links und rechts genug Landschaft stand, um ihn einzurahmen.
Hier gibt es nur Spuren.
Manche deutlich.
Andere verschwinden zwischen Steinen.
Chris folgt einer davon.
Sie endet.
Er schaut zurück.
Dann nach vorn.
Kein Schild.
Kein Pfeil.
Kein freundliches:
**CHRIS, HIER LANG.**
„Schlechter Service."
Der Wind antwortet mit einer Böe.
Chris zieht die Cap fester.
„Beschwerde kommt."
Er sucht den nächsten erkennbaren Tritt.
Findet ihn.
Geht weiter.
Vielleicht ist das genug.
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Das Geröll beginnt harmlos.
Kleine Steine unter den Sohlen.
Ein leichtes Rutschen.
Nichts Besonderes.
Dann wird der Untergrund lockerer.
Chris setzt den rechten Fuß auf.
Der Stein gibt nach.
Sein Körper kippt.
Ein kurzer Schritt zur Seite.
Hand an den Fels.
Stillstand.
Chris bleibt so stehen.
Eine Hand am Stein.
Ein Bein ungünstig verkeilt.
Das Herz deutlich schneller als vorher.
„Gut."
Er richtet sich auf.
Schaut auf den Stein, der ein Stück tiefer liegen geblieben ist.
„Wir kennen uns kaum."
Der Stein bleibt unbeeindruckt.
Chris atmet durch.
Früher hätte er wahrscheinlich weitergemacht, als wäre nichts passiert.
Schneller.
Härter.
Bloß nicht stehen bleiben.
Bloß nicht aussehen, als hätte etwas gewackelt.
Hier sieht niemand zu.
Das macht die Lüge unnötig.
Sein Knie zittert leicht.
Chris schaut darauf.
„Auch gut."
Er wartet.
Bis es aufhört.
Dann geht er weiter.
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Der Rucksack wird schwerer.
Natürlich wird er das physikalisch nicht.
Chris weiß das.
Trotzdem zieht er irgendwann an den Schultergurten, als hätte sich unterwegs jemand hineingesetzt.
Er bleibt stehen.
Nimmt ihn ab.
Öffnet ihn.
Flasche.
Notizbuch.
Jacke.
Ein bisschen Essen.
Emmas Shirt.
Nichts davon erklärt das Gewicht.
Chris setzt sich auf einen Felsen.
Vor ihm liegt der Rucksack offen.
Und plötzlich ist da dieser lächerliche Gedanke:
Es wäre schön, wenn man die anderen Sachen genauso herausnehmen könnte.
Er greift hinein.
Zieht das Notizbuch heraus.
Nicht das.
Die Flasche.
Auch nicht.
Das Shirt.
Schon gar nicht.
Chris sieht auf den Inhalt.
„Dann wird's schwierig."
Er lehnt sich zurück.
Die Dinge, die schwer sind, liegen nicht im Rucksack.
Das wäre zu einfach.
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Menschen.
Gesichter.
Sätze.
Einige kommen sofort.
Andere braucht er nicht einmal bewusst aufzurufen.
Sie sind einfach da.
Menschen, die einmal wichtig waren.
Menschen, die es noch sind.
Menschen, bei denen er zu spät gemerkt hat, wie wichtig sie waren.
Versprechen, die andere nicht gehalten haben.
Versprechen, die er selbst nicht gehalten hat.
Situationen, bei denen er bis heute weiß, was er hätte sagen sollen.
Natürlich erst hinterher.
Immer hinterher.
Der menschliche Verstand ist erstaunlich gut darin, perfekte Antworten zu formulieren, sobald sie vollkommen nutzlos geworden sind.
Chris nimmt die Flasche.
Schraubt sie auf.
Trinkt.
Er betrachtet den Hang.
„Habt ihr wenigstens gutes Schuhwerk?"
Niemand antwortet.
Gut.
Dann muss er auch niemandem erklären, warum sie alle mitkommen.
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Er packt wieder ein.
Das Shirt zuletzt.
Sorgfältig.
Dann zieht er den Rucksack auf.
Das Gewicht ist dasselbe.
Aber er weiß jetzt wieder, was nicht darin liegt.
Seltsamerweise hilft das.
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Der Pfad zieht nach links.
Chris folgt ihm.
Weiter oben liegt dunkler Fels.
Fast schwarz.
Feucht vom Wetter.
An manchen Stellen glänzt die Oberfläche.
Pech.
Der Begriff kommt ihm einfach.
Nicht wegen der Farbe allein.
Wegen der Art, wie manche Dinge an einem hängen.
Man tritt hinein.
Geht weiter.
Und irgendwann verteilt man sie über den ganzen Weg.
Chris schaut auf seine Schuhe.
Schlamm.
Schwarze Erde.
Steinabrieb.
„Sehr subtil."
Er geht weiter.
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Das Wetter kommt nicht dramatisch.
Kein Donnerschlag.
Keine filmreife schwarze Wand.
Es wird einfach schlechter.
Der Himmel sinkt.
Wind treibt feuchte Luft über den Hang.
Die ersten Tropfen landen auf Chris' Jacke.
Dann mehr.
Dann genug, dass die Frage, ob es eigentlich regnet, überflüssig wird.
Chris zieht die Kapuze hoch.
Die Cap darunter sitzt jetzt bescheuert.
Er nimmt sie ab.
Steckt sie in den Rucksack.
Der Wind fährt ihm durch die Haare.
„Jetzt erkennt mich wirklich keiner."
Er lacht.
Der Berg ebenfalls nicht.
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Die Sicht wird schlechter.
Der Weg zieht weiter.
Chris geht langsamer.
Nicht aus Einsicht.
Zunächst aus Notwendigkeit.
Seine Schuhe suchen Halt.
Jeder Schritt braucht Aufmerksamkeit.
Nicht:
Was kommt oben?
Nicht:
Wie weit noch?
Nur:
Wo setze ich jetzt den Fuß hin?
Links ein flacher Stein.
Rechts loses Geröll.
Links.
Gewicht verlagern.
Nächster Schritt.
Dann noch einer.
Es ist erstaunlich schwer, über das eigene Leben nachzudenken, wenn der Boden ständig versucht, die Tagesordnung zu übernehmen.
Chris gefällt das.
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Irgendwann rutscht er richtig.
Der Fuß geht weg.
Das Knie schlägt auf.
Die Hand landet im nassen Geröll.
Ein stechender Schmerz fährt durch die Finger.
Chris bleibt sitzen.
„Scheiße."
Diesmal keine Pointe.
Er bewegt die Hand.
Finger funktionieren.
Knie auch.
Die Hose ist aufgerissen.
Nicht schlimm.
Aber echt.
Chris sitzt im Regen und schaut auf den Hang.
Niemand klatscht.
Niemand rennt herbei.
Niemand fragt:
„Alles okay?"
Niemand filmt.
Gut.
Er bleibt sitzen.
Nicht lange.
Nur so lange, bis sein Körper ihm glaubt, dass er ihn gehört hat.
Dann steht er auf.
Langsam.
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Ein paar Meter weiter findet er eine Felsnische.
Nicht viel.
Aber trocken genug.
Chris stellt den Rucksack ab.
Seine Hand ist aufgeschürft.
Er wischt den Dreck mit einem Tuch weg.
Brennt.
„Lebensgefährlich."
Er betrachtet die kleine Wunde.
„Karriereende."
Dann muss er grinsen.
Humor funktioniert offenbar auch ohne Publikum.
Beruhigend.
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Das Telefon ist noch immer ausgeschaltet.
Chris nimmt es trotzdem heraus.
Nicht um jemanden anzurufen.
Nur um es anzusehen.
Ein schwarzes Rechteck.
Darin steckt unten die ganze Welt.
Martin.
Daniel.
Termine.
Nachrichten.
Menschen.
Hilfe.
Chris könnte es einschalten.
Er könnte Daniel sagen, wo er ist.
Wobei das schwierig wäre.
Chris weiß selbst nicht genau, wo er ist.
Er steckt es wieder ein.
Nicht aus Stolz.
Das prüft er diesmal genau.
Wenn er Hilfe braucht, ruft er Hilfe.
So einfach.
Im Moment braucht er nur eine Pause.
Auch das darf inzwischen ein vollständiger Satz sein.
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Der Regen wird schwächer.
Chris steht wieder auf.
Das Knie protestiert.
Nicht dramatisch.
Deutlich.
Er testet das Gewicht.
Geht einen Schritt.
Noch einen.
Funktioniert.
Also weiter.
Langsamer.
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Der Weg führt jetzt quer durch einen dunklen Hang.
Nasser Stein.
Schwarze Erde.
Geröll klebt an den Sohlen.
Jeder Schritt hinterlässt eine Spur.
Chris sieht zurück.
Keine gerade Linie.
Mal links.
Mal rechts.
Ein Ausweichen.
Ein Rutscher.
Eine Stelle, an der er offenbar drei Schritte gebraucht hat, um einen Meter weiterzukommen.
Es sieht nicht schön aus.
Aber es führt hierher.
Chris dreht sich wieder nach vorn.
Das reicht zunächst.
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Weiter oben sitzt jemand am Weg.
Chris erkennt die Gestalt erst spät.
Eine Frau.
Rote Jacke.
Großer Rucksack.
Sie sitzt auf einem Stein und hält einen Schuh in der Hand.
Chris kommt näher.
„Alles okay?"
Sie schaut hoch.
„Sohle."
Chris betrachtet den Schuh.
Die vordere Hälfte hat sich gelöst.
Sie klappt beim Bewegen auf wie ein schlecht gelauntes Maul.
Chris nickt.
„Praktisch."
„Sehr."
„Hast du Tape?"
„Natürlich."
Sie zeigt auf den Rucksack.
„Ganz unten."
Chris setzt seinen ab.
„Ich hab welches."
Er sucht.
Findet keins.
Sucht weiter.
Notizbuch.
Essen.
Shirt.
Flasche.
„Ich habe offensichtlich keins."
Die Frau lacht.
„Starker Auftritt."
„Normalerweise ist da jemand für zuständig."
„Für Klebeband?"
Chris denkt an Daniel.
„Wahrscheinlich."
Sie holt schließlich ihr eigenes Tape heraus.
Chris hält den Schuh zusammen, während sie wickelt.
„Danke."
„Gerne."
Sie zieht ihn an.
Steht auf.
Testet.
„Hält."
„Bis wann?"
„Bis es nicht mehr hält."
Chris nickt.
„Solides Konzept."
Sie schultern ihre Rucksäcke.
Die Frau schaut auf sein Knie.
„Du blutest."
Chris schaut hinunter.
„Minimal."
„Gestürzt?"
„Ich nenne es Bodenanalyse."
Sie nickt ernst.
„Gründlich."
Dann geht sie.
Kein Name.
Keine Frage.
Chris ebenfalls.
Nach einigen Metern ruft sie hinter ihm:
„Langsam!"
Chris dreht sich um.
„Was?"
Sie zeigt auf sein Knie.
„Der Berg läuft nicht weg."
Chris hebt die Hand.
„Der Spruch war knapp an einem Kalender vorbei."
Sie lacht.
„Dann vergiss ihn."
Chris geht weiter.
Natürlich vergisst er auch den nicht.
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Der Hang wird steiler.
Chris' Atem lauter.
Jetzt gibt es keinen philosophischen Unterbau mehr.
Keine Gedanken über Identität.
Keine klugen Sätze.
Nur Arbeit.
Fuß.
Atem.
Gewicht.
Fuß.
Atem.
Gewicht.
Das Knie.
Der Rücken.
Die Schultergurte.
Die Hände.
Alles meldet sich.
Chris beginnt zu verstehen, warum der Körper ein schlechter PR-Berater ist.
Er akzeptiert keine Narrative.
Wenn er müde ist, ist er müde.
Wenn etwas weh tut, tut es weh.
Wenn er nicht mehr kann, hilft kein gutes Auftreten.
Das ist unangenehm.
Und befreiend.
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Chris bleibt stehen.
Beugt sich nach vorn.
Hände auf die Oberschenkel.
Atmet.
„Ich kann nicht mehr."
Er sagt es einfach.
Der Satz fällt auf den Berg.
Und nichts passiert.
Kein Donner.
Keine Niederlage.
Kein Urteil.
Chris atmet weiter.
Dann korrigiert er sich.
„So nicht."
Das stimmt genauer.
Er richtet sich auf.
Schaut nach links.
Der direkte Weg ist steil.
Weiter rechts zieht eine flachere Spur um einen Felsvorsprung.
Länger.
Aber machbar.
Früher hätte ihn das gestört.
Umweg.
Zeitverlust.
Schwäche.
Heute schaut er auf sein Knie.
Dann auf den steilen Weg.
„Fick dich."
Er nimmt rechts.
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Der Umweg ist länger.
Natürlich.
Aber er geht.
Ein Schritt.
Dann der nächste.
Irgendwann verschwindet die steile Passage hinter dem Felsen.
Chris schaut nicht zurück.
Er muss sie nicht besiegen.
Er muss nur daran vorbei.
Der Gedanke bleibt.
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Das Wetter zieht wieder zu.
Der Wind drückt gegen seine Jacke.
Chris geht.
Er denkt an frühere Versionen seiner selbst.
An den Mann, der auf jede Grenze mit mehr Druck reagiert hätte.
Der geglaubt hat, Stärke bedeute, niemals müde zu sein.
Niemals Angst zu zeigen.
Niemals zuzugeben, dass etwas zu viel wird.
Ein beeindruckendes Konzept.
Vor allem für Menschen, die irgendwann zusammenbrechen möchten.
Chris lacht kurz.
Der Wind nimmt das Geräusch mit.
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Ein weiterer Schritt.
Noch einer.
Der Weg kennt seine Geschichte nicht.
Das fällt Chris plötzlich auf.
Der Stein unter seinem Fuß weiß nichts von seinen Fehlern.
Der Regen hat keine Meinung über seine Entscheidungen.
Der Hang kennt keine Artikel.
Keine Kommentare.
Keine Akten.
Keinen Ruf.
Keine Version von ihm.
Gut.
Schlecht.
Erfolgreich.
Gescheitert.
Alles bedeutungslos für den nächsten Tritt.
Der Berg verlangt nur sein Gewicht.
Vollständig.
Nicht mehr.
Nicht weniger.
Chris setzt den Fuß auf.
Der Stein hält.
Weiter.
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Irgendwann zieht der Rhythmus an.
Nicht weil es leichter wird.
Weil Chris aufhört, mit jedem Meter zu verhandeln.
Schritt.
Atem.
Schritt.
Atem.
Geröll.
Stein.
Schlamm.
Die schwarzen Spuren unter seinen Sohlen begleiten ihn.
Das Pech ist noch da.
Nur denkt er nicht mehr darüber nach.
Es gehört zum Gang.
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Der Himmel wird heller.
Nicht schön.
Nicht plötzlich blau.
Nur ein schmaler Streifen zwischen zwei Wolkenschichten.
Genug Licht, um weiter in den Hang zu sehen.
Chris bleibt stehen.
Vor ihm zieht der Pfad in Kurven weiter.
Eine verschwindet hinter Fels.
Danach eine zweite.
Was dahinter kommt, sieht er nicht.
Sein erster Impuls:
herausfinden.
Sein zweiter:
Warum?
Chris nimmt den Rucksack ab.
Setzt sich.
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Das Telefon könnte ihm sagen, wo er ist.
Vielleicht.
Eine Karte.
Höhenmeter.
Reststrecke.
Position.
Ziel.
Chris nimmt es heraus.
Hält es in der Hand.
Dann legt er es neben sich.
Aus.
Er schaut auf den Weg.
Vielleicht muss er nicht wissen, wo er endet.
Der Gedanke hätte ihm früher Angst gemacht.
Jetzt ist er hauptsächlich praktisch.
Denn der nächste Meter liegt sichtbar vor ihm.
Mehr braucht er gerade nicht.
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Chris öffnet den Rucksack.
Das Shirt.
Notizbuch.
Flasche.
Er nimmt das Buch.
Schlägt eine freie Seite auf.
Seine Finger sind kalt.
Die Schrift wird entsprechend hässlich.
Er schreibt:
**Manche Dinge verschwinden nicht.**
Pause.
Darunter:
**Vielleicht müssen sie das auch nicht.**
Chris liest.
Weiter:
**Nicht alles, was ich trage, muss bestimmen, wohin ich gehe.**
Er hält inne.
Das bleibt.
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Dann kommen die anderen Sätze.
Nicht geschrieben.
Nur gedacht.
Menschen, die er gern behalten hätte.
Manche gegangen.
Manche verloren.
Manche selbst weggeschoben.
Versprechen.
Eigene.
Fremde.
Fehler.
Nicht die öffentlichen.
Die echten.
Die, über die niemand einen Artikel schreibt.
Chris sitzt da.
Er versucht nicht, sie wegzudenken.
Das ist neu.
Kein:
**War halt so.**
Kein:
**Ich konnte nicht anders.**
Kein:
**Die anderen waren auch nicht besser.**
Manche Dinge waren seine Schuld.
Punkt.
Andere nicht.
Auch Punkt.
Beides wird nicht richtiger, wenn man es oft genug vertauscht.
Chris schaut auf seine aufgeschürfte Hand.
Dann auf das Notizbuch.
Er schreibt nichts dazu.
Es muss nicht alles Material werden.
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Der Wind schlägt eine Seite um.
Chris hält sie fest.
Auf einer älteren Seite steht:
**Mein Name bleibt derselbe, auch wenn ihn hier keiner kennt.**
Darunter:
**Meine Fehler auch.**
Chris liest es.
Kapitel vier.
Ein anderer Hang.
Fast derselbe Mann.
Fast.
Er blättert zurück zur neuen Seite.
**Nicht alles, was ich trage, muss bestimmen, wohin ich gehe.**
Das ist der Unterschied.
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Chris steht auf.
Der Rucksack kommt wieder auf den Rücken.
Immer noch schwer.
Kein Wunder.
Er hat nichts herausgenommen.
Trotzdem fühlt er sich anders an.
Vielleicht weil Chris aufgehört hat, ständig zu prüfen, ob er leichter geworden ist.
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Der Pfad steigt weiter.
Schwarz unter seinen Schuhen.
Nass.
Zäh.
Ein Berg aus Pech.
Chris grinst über den Ausdruck.
Zu dramatisch.
Und gleichzeitig ziemlich passend.
Er geht.
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Später kommt er an eine Stelle, an der der Weg fast verschwindet.
Vor ihm Fels.
Links ein schmaler Durchgang.
Rechts eine Spur, die nach wenigen Metern endet.
Chris probiert rechts.
Falsch.
Geht zurück.
Links.
Weiter.
Kein Ärger.
Kein Fluchen.
Na gut.
Ein bisschen Fluchen.
Aber nicht grundsätzlich.
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Sein Knie schmerzt stärker.
Chris bleibt stehen.
„Pause."
Niemand widerspricht.
Er setzt sich.
Isst etwas.
Trinkt.
Atmet.
Dann weiter.
So banal.
Fast beleidigend banal.
All die großen Sätze über Durchhalten.
Kämpfen.
Siegen.
Grenzen sprengen.
Und am Ende besteht Fortschritt manchmal daraus, sich hinzusetzen, etwas zu essen und danach wieder aufzustehen.
Chris kaut.
„Damit verkauft man keine Motivationsseminare."
Der Berg bleibt wirtschaftlich desinteressiert.
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Als Chris wieder aufsteht, sieht er zum ersten Mal seine Spuren deutlich unter sich.
Sie ziehen kreuz und quer durch den Hang.
Keine gerade Linie.
Da ist der Umweg.
Dort der Rutscher.
Weiter unten die Stelle, an der er pausiert hat.
Manches sieht aus, als hätte jemand überhaupt keinen Plan gehabt.
Chris betrachtet die Spur.
Dann muss er lachen.
„Passt."
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Der Himmel reißt ein wenig weiter auf.
Kein Sonnenstrahl trifft ihn.
Keine Musik setzt ein.
Kein Adler fliegt durchs Bild.
Schade eigentlich.
Chris schaut nach oben.
„Ein bisschen Mühe könntest du dir geben."
Nichts.
„Budget alle?"
Wind.
„Dachte ich mir."
Er geht weiter.
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Irgendwann steht er an einem kleinen Vorsprung.
Nicht am Gipfel.
Nicht einmal annähernd.
Der Weg führt dahinter weiter.
Natürlich.
Chris stellt den Rucksack ab.
Das Tal ist von hier kaum noch zu erkennen.
Wolken ziehen dazwischen.
Für einen Moment sieht er nur seine eigene Spur.
Schwarz im nassen Geröll.
Sie kommt von unten.
Kreuzt sich.
Verschwindet.
Taucht wieder auf.
Und endet bei seinen Schuhen.
Chris schaut nach vorn.
Der nächste Abschnitt ist sichtbar.
Nicht der ganze Weg.
Nur genug.
Das reicht.
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Er nimmt das Notizbuch.
Schreibt:
**Kein Gipfelspruch.**
Darunter:
**Keine Siegerpose.**
Er überlegt.
Dann:
**Weiter.**
Chris sieht die drei Zeilen an.
„Endlich mal kurz."
Daniel wäre stolz.
Martin würde vermutlich fragen, ob man daraus Merch machen kann.
Chris grinst.
Das Telefon bleibt aus.
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Er zieht den Rucksack wieder auf.
Das Knie schmerzt.
Die Hand brennt.
Die Jacke ist nass.
Die Schuhe sehen aus, als hätten sie einen persönlichen Krieg verloren.
Nichts ist gelöst.
Niemand ist besiegt.
Die Vergangenheit liegt nicht symbolisch irgendwo im Tal.
Sie ist noch da.
Mit ihm.
Genau wie vorher.
Nur sitzt sie nicht mehr am Steuer.
Vielleicht ist das alles.
Chris setzt den Fuß auf den nächsten Stein.
Gewicht.
Hält.
Noch einer.
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Der Weg zieht um eine Kurve.
Dann noch eine.
Chris weiß nicht, wo er später stehen wird.
Zum ersten Mal muss er es nicht wissen.
Vielleicht gibt es keinen Punkt, an dem plötzlich alles stimmt.
Keinen Ort, der bestätigt:
**Jetzt bist du angekommen.**
Vielleicht ist das ohnehin eine dieser Ideen, die hauptsächlich Menschen verkaufen, die Eintritt verlangen.
Chris lächelt.
Er geht weiter.
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Noch einmal schaut er zurück.
Nicht lange.
Unten liegen seine Spuren.
Kreuz und quer.
Keine gerade Linie.
Einige fast verschwunden.
Andere dunkel im Geröll.
Ein paar führen scheinbar in die falsche Richtung.
Und trotzdem führen alle hierher.
Chris dreht sich wieder um.
Vor ihm steigt der Weg weiter.
Kein Ziel in Sicht.
Keine Fahne.
Keine Kamera.
Keine Antwort.
Gut.
Er braucht gerade keine.
Er geht.
Das Pech klebt noch an seinen Schuhen.
Es ist nicht verschwunden.
Nicht besiegt.
Nicht vergeben.
Nicht vergessen.
Nur nicht mehr das, was entscheidet, wohin der nächste Schritt führt.
Chris setzt ihn.
Dann noch einen.
Er ist noch unterwegs.
Das reicht.
Was zurückbleibt
Der Aufstieg wird körperlich und zwingt Chris, Last, Umweg und Verantwortung ohne Publikum zu betrachten.
Verbindung
Das Pech verschwindet nicht; es verliert nur die Entscheidung über den nächsten Schritt.